On ne fait jamais attention à la vie d’un plafond.

C’est vrai quoi, quand je regarde le mien comme cela, dans ces instants d’égarement profonds, je me rends compte qu’il mène sa propre vie, indépendamment de moi. Des traces noires se baladent sur lui, comme autant de doigts sales sur un linge blanc. Quand on les fixe, elles semblent se mouvoir, évoluer dans leur propre univers qu’est mon plafond. elles se meuvent en cadence, comme une main reposant sur un sein se soulève au rythme de la respiration de l’aimée. Mon plafond est un sein, d’un blanc virginal souillé par l’égarement des vivants. Et là je ne parle que de mon plafond, qui je dois le reconnaître mène une vie assez paisible, je ne suis pas trop dur avec lui, il est le dernier d’une lignée de cinq étages, donc contrairement à d’autres plus malchanceux, il ne craint même pas les dégâts des eaux. Le plafond d’un ami a failli mourir dans l’inondation de l’appartement du dessus. Et comme si le sort d’acharnait contre lui, le peintre qui devait le refaire s’y est pris à quatre fois pour le repeindre, le martelant de coups de rouleau enduit de peinture acide pendant trois semaines. Je plains sincèrement le plafond de mon ami. Enfin, le mien n’est pas à plaindre, sinon que comme les autres, on ne pense pas suffisamment à lui. Heureusement que parfois, la mélancolie me mène à poser mon regard sur lui. Où peut-être est-ce de le regarder et de me dire que personne ne pense à la vie des plafonds qui me rend mélancolique. Je ne saurai dire. Enfin quand je le regarde, dans ces moments, là, je me dis que lui aussi, dans ce lieu clos qu’est ma chambre, il mène sa petite vie, solitaire, et que parfois il doit à son tour me scruter, m’épier de toute sa hauteur, et se dire que ma vie à moi aussi est bien monotone, solitaire. On se ressemble un peu mon plafond et moi, du coup. D’ailleurs, ça tombe bien, c’est Mon plafond ! Et je ne vous parle pas de mon sol, qui en plus d’être mon sol, est le plafond du voisin du dessous ! Bref, passons.

Encore une de ces silencieuses soirées d’hiver. Pas un bruit dans la maison, les enfants ne chahutent pas, ma femme ne regarde pas la télévision ; d’un certain côté, rien de plus normal, je n’ai ni enfants ni femme. La maison est silencieuse donc, il n’est que 18h, et pourtant la nuit est déjà noire comme le café qui refroidit dans ma tasse. Cela doit bien faire deux bonnes heures qu’il attend sagement que je daigne bien lui faire honneur, du bon café fait dans une véritable cafetière italienne, mais lorsque je me suis assis à mon bureau, armé dudit café et de mon ordinateur portable, en proie à une subite inspiration créatrice, mon lit m’a irrémédiablement attiré jusqu’à lui. Je n’avais pourtant pas sommeil, loin de là, mais son appel me sembla impossible à ignorer, ainsi me retrouvais-je donc à méditer sur la vie de mon plafond, et à celle des plafonds et autres surfaces délimitant les habitations modernes. La fumée s’échappait de ma cigarette pour partir à la découverte de cet univers inconnu suspendu, mon regard se perdait encore plus dans la contemplation des volutes que dans celle du plafond ; allais-je aussi m’interroger sur la vie insoupçonnée de la fumée des cigarettes ? Non, assez de divagations pour aujourd’hui, j’avais une commande à réaliser pour hier, comme d’habitude, et je ne pouvais décevoir un client qui me payait largement d’avance pour un travail somme toute assez commun. Sa société d’import-export de produits de beauté canins, si si, c’est la stricte vérité, prenait de l’ampleur, et il désirait à la fois une refonte totale de son site Internet, mais aussi, et surtout la confection d’un Intranet architecturé autour d’un système d’exploitation personnalisé, pour limiter les risques d’infiltration et de plantage de ses ordinateurs. Je décidais donc de me relever, de me remettre à mon bureau et de finir sa commande. J’avais commencé quinze jours auparavant, et il me restait probablement une nuit et une journée de travail à réaliser. Autant en finir tout de suite.